Te presento a la Cler De Lellis

. martes, 1 de septiembre de 2009
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Retornando más o menos a la idea original atrás de este blog, o a una de las más importantes por las que lo armamos, traigo a una compañera de facultad: la Cler.
Santo personaje comunista que cuando escribe no se pone roja como esa bandera, sino que parece flamearla con tanta fuerza como para que el rojo se le vaya por las puntas y haga la revolución. Pero éste no es el caso, acá escribe genial, sacándose un ratito el overol, descubriendo el corazón o algo menos ensangrentado. Siempre la molesto porque es comunista y yo no, pero le queda bien. La Cler sin avisarle a nadie tiene una edad parecida a todo el mundo y quiere un abuelito, y lo pide por todos lados, es muy tierna. Muy tierna.
Las malas lenguas comentan que se destaca en el arte de perseguir bolsas que vuelan en el viento frente al lugar donde estacionan colectivos, pero son malas, así que a lo mejor no hay que creerles. Acá abajito uno de sus poemas.



El muro de pájaros
estrujó en su pobreza el sol de la siesta
Y así
un corazón
de un universo
se hizo un rincón vacío de las palabras.

Mordió mis mejillas tu mirada cíclope,
lo prohibido de envejecer
se golpeó en los reflejos y
dolió volar sobre el río de arrugas
del poeta
alas de aeropuerto.

Para que la mancha del jardín
no fuese un trozo de tela emborrachada
Me dejé acariciarte en sábanas de barníz
Y te invité con cortesía
a jugar payana en los balcones del exilio.

Llamé a la lluvia con mis pies descalzos,
Refresqué mi piel de cenizas
Para al fin encontrarte en otro lado que la búsqueda,
Y asomarme en el abismo del bostezo
Que frente al horizonte marea hasta las náuseas color vino.

6 comentarios:

Jolene dijo...

La Cler, aclara como los pájaros en ese poema. Muy Lindo...Se puede leer más en alguna parte?

Rocio dijo...

:)." te invite a jugar payana".. que bonito!

franco dijo...

Señoras, calculo que le podría pedir a Cler algún poema más y colgarlo acá. Gracias por leerla.

Anónimo dijo...

Aloha!

Gracias Jolene, que lindo comentario,
acá abajito te dejo un par.. :)
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*
El cuerpo,
Desaparecidos los disfraces tibios,
Las ropas secas se acunan sobre la playa.
Nada más que esta serenidad que duerme en la poesía.

Abrí la puerta mi amor,
Mi pespunte de doble hilo rompe la memoria del agua.
La sangre siempre presente con la furia del sonido.

Y vos,
Asombro que mira dulce al sol.
Las distancias que mueren en las terminales,
La noche que crece como el fuego en las villas.
Toda esta luz, el olvido y la sombra.

----------------

*
Explosión terrenal.

Es de conocimiento general
Que en marzo al viento siempre se le antoja
Volar los sombreros de los transeúntes.
Llevarlos sobre la cabeza es razón suficiente
para que se escapen alegremente por el cielo inmensamente gris.

Claro que olvidé el mes y el viento
(incluso también el cielo inmensamente gris),
y partí con mi desesperación y el sombrerito puesto.

Apenas un pie en la vereda lo hizo volar,
Y mirar hacia arriba era ver la danza circular de los sombreros
de gente quizá igualmente quebrada que yo.

Intuyo que ya no existen rincones que no estén rotos dentro de mí.
Me he fragmentado con el paso del tiempo.
He perdido bajo el invierno de la incomprensión
Lo elegante de la compacticidad,
Y si observas bajo tus pies,
sobre las baldosas me encuentro despedazada
en millones y pobrísimas sustancias de tristeza.


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y como ultimo dejo este poesmuzki :)

Viajé en la innumerable vía de los volcanes.
Fui ceniza.
Descubrí en los instantes
las gotas de lluvia que resbalaban de las hojitas de los arbustos
Y tras las fotografías cómodas de la vida
los ví descalzos,
mirándose a escondidas.

Sin sueños en los ojos,
Sin esperanzas en las manos rotas,
Sin meses, ni domingos de postres.
Yo los vi,
Sin almuerzo
y con besos en los labios.
Los oí cantándoles a los grillos,
como único canto posible,
siendo su voz el único bien material,
y riendo a carcajadas…

Yo me vi aferrada a mi ternura como esperanza latente.
Yo los vi y me vi
Por que yo siempre he sido ellos,
Y viceversa.

Reconocerse en la pobreza,
Y en el hambre,
y ya no tolerar este invierno,
Con el cuerpo envuelto en diarios
Que nadie sabe leer y mucho menos, escribir.

Saberse analfabeto de comodidades
Y casi también de esperanzas,
Y sentirnos asquerosamente atrevidos
por habernos encontrado en la sombra de otros rostros,
ardiendo en esos poetas que ningún diario publicará
por que nadie sabe leer lo que envuelve nuestros cuerpos.

Arderá el mundo en nuestras manos,
Y quedaremos ciegos
para que al fin puedan ver,
para no llorar más por esta tierra de tiranos.
------


*CLer!

Gracias por las leídas, y al insoportable Franco por haberme subido a este BLOCCCCCCCCCCC

María dijo...

Increíble. Bellísimo.

Torres de manzanas verdes. dijo...

Bonjour...

Bueno, entré acá por esa jovenzuela Cler, me pasó el cable y acá estoy. Por lo que conozco a esa loquita linda. Ella baila sobre un sueño de reales olas...

Debo decir que admiré cada letra hilada que hilaron, el poema de ella y el tuyo. Son visionarios, sí, como podría decirse sin temor a perderse en la caída de un sonido. La libertad no es un choque de flautas, la libertad es estirar los ojos y saber que detrás de ellos hay un alma sin cadenas.

"Santo personaje comunista que cuando escribe no se pone roja como esa bandera"

Jaja, sonreí con una extremidad divagante al leer esta parte, sinceramente, es muy... no sé cómo decirlo.

En fin.
Aplausos, muchos. Aquí la literatura es REAL, no existen soberbios baratos, ni pedazos de cartón queriendo (o creyendo) ser algún coito pa-sa-jerónnnn de la religión invisible.

Sean eternos los parques.
(Y por qué no las aves).

Un placer leerlos.
Sigan en el árbol primaveral.

Paz.
Agus.