Mateando con Allen Ginsberg

Allen Ginsberg nació en 1926 en yankilandia y desnació en 1997. Fue uno de la generación beat, es decir, un drogón sumamente libidinoso, que escribía de una manera impresionante a mi parecer. Estos tipos fueron precursores de los hippies que no se extinguieron con los hippies y siguieron en la suya. Querían un estilo de vida distinto al de la oficina y la familia cristiana lo que los llevó a explorar en diveros campos (incursionando en doctrinas orientales, drogas, sexo, etc).
Lo que está acá abajo es un recorte de Aullido, un poemón escrito en 1956. Los puntos no están en el original, los agregué para marcar que entre un fragmento y otro existe algo que no tecleé. Están en el orden del original. La parte de los relojes me impactó por lo gráfico de la metáfora y supongo que a más de un grupo revolucionario le pasó algo similar...

Aullido (incompletísimo, tijereteado por yo mismo autoritariamente)

Yo vi a las mejores mentes de mi generación destruidas
por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
.................................
que cantaban desde sus ventanas desesperados, se caían de
la ventanilla del subte, saltaban al sucio Passaic, se
lanzaban sobre los negros, gritaban por toda la calle,
bailaban descalzos sobre vasos de vino roto
destrozaban discos de fonógrafo del nostálgico
jazz europeo alemán de los años treinta terminaban el
whisky y vomitaban gruñendo en el inodoro
ensangrentado, gemidos en los oídos y el estallido
de colosales silbatos de vapor,
.................................
que conducían a campo traviesa setenta y dos horas para
averiguar si yo había tenido una visión o tú habías
tenido una visión o él había tenido una visión para
desentrañar la Eternidad,
que viajaban a Denver, que morían en Denver, que regresaban
a Denver & esperaban en vano, que velaban por Denver
& cavilaban & desolaban en Denver y al fin se fueron
para desentrañar el Tiempo, & ahora Denevr está
solitaria sin sus héroes,
que caían de rodillas en catedrales desesperanzadas rezando
por la salvación de cada uno y por luz y pechos, hasta
que el alma iluminó su pelo por un segundo,
.................................
que exigían juicios de cordura acusando a la radio de
hipnotismo & se quedaban con su locura y un jurado
en desacuerdo,
.................................
que les tiraban ensalada de papas a los converenciantes
del Colegio de Nueva York sobre dadaísmo y después
se presentaban sobre los escalones del granito del
manicomio con la cabeza afeitada y un discurzo
arlequinesco sobre el suicidio, exigiendo la lobotomía
al instante,
y les daban en cambio el vacío concreto de la insulina
Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia
laborterapia pinpong & amnesia,
que en protesta desprovista de humor daban vuelta sólo una
mesa de pingpong simbólica, descansando brevemente
en la catatonia,
regresando años más tarde realmente calvos salvo una peluca
de sangre, y lágrimas y dedos, a la visible condena
del chiflado de las salas de las ciudades de locos del
Este
.................................
que arrojaban sus relojes desde el techo para emitir su
voto por una Eternidad fuera del Tiempo, & les cayeron
despertadores sobre la cabeza todos los días durante la
década siguiente,

Mateando con Paco Urondo

Francisco Urondo nació en Santa Fe en 1930. Poeta, periodista, académico y militante político, Paco Urondo dio su vida luchando por el ideal de una sociedad más justa. Posee una amplia obra poética, además de cuentos, teatro, novela y guiones cinematográficos y televisivos. En 1968 fue nombrado Director General de Cultura de la Provincia de Santa Fe, y en 1973, Director del Departamento de Letras de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires. Como periodista colaboró en diversos medios del país y del extranjero, entre ellos, Primera Plana, Panorama, Crisis, La Opinión y Noticias.Murió en Buenos Aires en junio 1976, enfrentando a la genocida dictadura militar. "Empuñé un arma porque busco la palabra justa", dijo alguna vez [extracto de www.literatura.org].

Enanos

Hay enanos que viven fieles a su tradición de bufones. Ellos ríen y hacen divertir a los pobres de espíritu. Ambos no pisarán el reino de los cielos.

Otros, en cambio, se remiten a su origen trágico: aman mujeres bellas que suelen desdeñarlos o que aprovechan de las contradicciones de su pequeñez… Estos se agitan en su desgracia, padecen el escarnio, no conocen la alegría. Sus horas son excesivamente amargas y solamente logran masticar el dolor áspero y sin horizontes.

Muchos de ellos podrían crecer, pero temen eliminar su condición.

Gaviotas

Estas pequeñas aves marinas, se reúnen a veces en las playas, en no muy grandes cantidades, a descansar quizás. Permanecen paradas sobre sus finas y ágiles patas dando cara al mar, mirándolo fijamente como viejos marineros que añoran, desde el sosiego de los malecones quién sabe qué puertos. De pronto, pareciera que algo las inquieta y, como buscando salvación, vuelan desesperadamente hacia su verde magnitud.
Pese a estar siempre en grupos, permanecen ocluidas en su soledad pues, al menos aparentemente, ignoran la presencia de sus compañeras y, es así, como tan sólo cambian algunas pocas palabras entre ellas. Todo hace suponer, que existe una sola verdad y una sola preocupación en su mundo.
Remontan, de tanto en tanto, pequeños vuelos sobre el grupo para luego posarse nuevamente y terminar así con lo que esto tuvo de desconcertante, siempre con la mirada detenida en su sentido magnífico. A veces vuelan en dirección contraria, pero estos vuelos son intrascendentes. De inmediato todas, a pasos cortos y donosos, se acercan hasta la proximidad mayor que las olas les permiten, cerciorándose de que el mar no las ha abandonado aún.
Cuando divisan o presienten –pues aún no se ve- algún barco en el horizonte, se lanzan en un vuelo irreductible.
Indudablemente, la costa es circunstancial para ellas.

La hormiga

La hormiga pasea alrededor de la gorda naranja. La naranja es dorada, jugosa, correntina, y el camino infinito.

Ella podría penetrar el fruto absolutamente, terminar con su marcha, eludir el hastío, lograr el poder, pero teme terminar con su imaginación.

Despedida de soltero

A Malitte Matta

El surrealismo ha muerto. Con los años
fue perdiendo lozanía, convirtiéndose
en un viejecito pequeño e irascible. También
sus mosquetas perdían eficacia, sus grandes
ademanes: el verbo reprimido, la vigilancia
de los sueños y ese aire
espontáneo y una sola luz verdadera.

Sin ellos, grandes bufones, sin nadie
que aguante el genio de la mala fe, sin estos
solterones, individualista, la sala
ha quedado vacía y habrá que saltar
al vacío. Tomar por asalto este tiempo enemigo, dolorido
y escéptico: surrealistas del mundo, habrá que despedirse.

Ah venerables dioses; sabed perdonad ya que tanto
habéis dado. Oh grandes maestros, dejadnos
seguir, preparad indulgencia para
el ingrato, augurios para el caminante.

Te presento a mi primo, Mati

Está vivo, generalmente en la ciudad de Córdoba, estudia ingeniería civil y nació en 1988. Además de dedicarse a estas artes es un músico de puta madre y ceba unos mates lavados buenísimos en las plazas. Un tipazo.

Metamorfosis

Hoy noté diferente a la gente que me vió crecer
mientras crecían y yo los miraba creciendo,
hoy los vi, y en ellos no había ni una pizca de mí,
como en un pasado cercano supe tener y compartir
de todos ellos un pedazo, y ser yo en ellos,
cosa que desde hoy dejo de ser por ser ellos
distintos a mí.

Los adjetivos no importan

A mi primo

Creo que
antes de nacer, incluso
antes de ser concebido,
una parte,
no sé si de mi alma,
o de la conciencia de la misma,
pero una parte
mía al fin,
de un saltito
recorrió kilómetros.

Seguro que,
al verlo,
en su nacimiento,
o quizás incluso antes
de su concepción,
mi parte que
ya no era mía,
encontró en el buen refugio.

Y ahí,
entre los pliegues de
alguna materia llena de
algo entrañable quizás,
algo con vida quizás,
o con la conciencia de la misma,
mi parte aún vive.

Tal vez,
sólo tal vez,
quizá fue
al revés la historia,
y algo de su alma, me recorre.

Pero sé que
hay alguien por ahí
que tiene parte de mi
en su existir cotidiano,
o al revés,
o al derecho,
por eso el vínculo, el contacto,
fue/es siempre fuerte.

Ya en realidad,
los adjetivos
no importan.

ohmy

Sobre estados de ánimo

sobre escribidores

dostoievski fue condenado a muerte.
jesús fue condenado a muerte.
elliot se murió de cáncer, que es lo mismo.
miller fue censurado.
bukowski se hizo famoso y al final fue feliz. habrá sido feliz?
habrá sido?
chau.

Te presento a Nacho Nacho

Tres poemas de Nacho Nacho, para presentarlo. Él es adminstrador de este blog, pero no tiene la más pálida idea de cómo usarlo, así que yo hago de vehículo entre él y un post.
Aquí va.

I.
en la cólrea
tres poemas no son

¡ÉXITO!

un galope en el estómago de tu abuela
epígrafe de tumba
cualquier cosa
que logre hacer eco
sin ser repetición



II.
una mano enmantecada
no vale un peso
un poema ebrio
tampoco
las buenas intenciones
se suman a esta lista

soy de la generación
de la calvicie
de la emoción icónica
que vive el reloj
hasta la hora de apagarse,
que recorta la noche
en su orgasmo



III.
hoy no sé poemas de amor
ni veo el vómito
del detergente bebido:
hoteles, patadas
números y números
divertidos:

.Somos dos conejos libres.

Y damos naturaleza
delíctica
a lo que deseamos

Nueva convocatoria

Arbol de Jítara, revista de literatura y cultura abre su convocatoria a textos, fotos, pinturas, dibujos e ilustraciones para el tercer número.
Los tópicos sugeridos (no excluyentes) son "infiernos" y "formas, transformaciones, deformaciones".
No voy a decirles a dónde lo tienen que mandar para que entren ustedes mismos a la página de la revista: http://arboldejitaran3.blogspot.com/