Sobre el Círculo de la Flor, parte uno.

El hecho concreto es que me di cuenta que no conocía en absoluto a alguien que, por el contrario, hacía varios años saludaba en la calle o en los recitales. Se trata, sin dudas, de un descubrimiento maravilloso y me decidí a compartirlo con ustedes.
Desinspiración
Me es imposible formar las palabras,
pueden salir números o caras,
pero no quiero escribirlas.
Quiero escribir sobre otras cosas,
sobre la noche, o alguna cita,
algo cursi, para las masas o las chicas,
o escribir para la memoria
de los pobres idiotas de sábado por la tarde,
para faloperos perdidos
escribir algo triste o con algún mensaje
algo con gaviotas y una playa.
Pero no puedo, sólo me salen caras y números
y un poema sin poesía.
pueden salir números o caras,
pero no quiero escribirlas.
Quiero escribir sobre otras cosas,
sobre la noche, o alguna cita,
algo cursi, para las masas o las chicas,
o escribir para la memoria
de los pobres idiotas de sábado por la tarde,
para faloperos perdidos
escribir algo triste o con algún mensaje
algo con gaviotas y una playa.
Pero no puedo, sólo me salen caras y números
y un poema sin poesía.
Incomunicación
¿Cómo explicarte el tiempo?
Si estas a tres galaxias de distancia
mientras tímida rozas mi pie
con los ojos distantes, endurecidos.
Pero, ¿Dime cómo?
¿Cómo te explico el tiempo?
Si sos tan ajena a él,
como un espantapájaros en un funeral,
como una carcajada sin dientes.
Pero, ¿Cómo preguntar que es el tiempo?
Si el tiempo se detuvo hace siete minutos y medio
Si estas a tres galaxias de distancia
mientras tímida rozas mi pie
con los ojos distantes, endurecidos.
Pero, ¿Dime cómo?
¿Cómo te explico el tiempo?
Si sos tan ajena a él,
como un espantapájaros en un funeral,
como una carcajada sin dientes.
Pero, ¿Cómo preguntar que es el tiempo?
Si el tiempo se detuvo hace siete minutos y medio
Homenaje
Kerouac estaba loco
Bukowski vivía borracho
creo que lo empiezo a sentir,
estoy loco y borracho
Kafka nunca se animó
a Dostoievski lo exiliaron
Van Gogh se cortó una oreja
y su tiempo no lo comprendió
Y todavía pienso que el arte
que el maldito arte me puede salvar
si sólo hay dolor, me quebraste las alas,
si ya no puedo volar...
PD: si quieren leer algo más de él, éste es su blog
Bukowski vivía borracho
creo que lo empiezo a sentir,
estoy loco y borracho
Kafka nunca se animó
a Dostoievski lo exiliaron
Van Gogh se cortó una oreja
y su tiempo no lo comprendió
Y todavía pienso que el arte
que el maldito arte me puede salvar
si sólo hay dolor, me quebraste las alas,
si ya no puedo volar...
PD: si quieren leer algo más de él, éste es su blog
2 comentarios:
Que tremendo este tipo kurko! yo lo admiro mucho y lo quiero mucho. Es un respiro al alma. Una fuente de inspiración. Es lo que le da profundidad al paisaje del tiempo.
Su poesia.. de lo más exquisito.
Y pensar que lo conocí entre ecuaciones y símbolos en la facu.! era mucho mas grande su espíritu. no entraba en ese espacio.
Primera vez que tengo el placer de leerlo y puedo decir que me ha gustado mucho. Feicitaciones!
Y muy bueno Akahatá.
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